El lado B de V

Tras la alegría del conocimiento se hizo carne la iluminación de la materia hecha en ti.    No hay suficiente colágeno ni miel en otros labios como para poder despistar esta singular tendencia de mis colmillos para satisfacer su propia apetencia vampírica a mordisquear tu febril cuello antediluviano.    Duele reconocerse mortal. ¿Qué pasa? La indefensa necesidad de tener que salir a encontrarte entre todas las mujeres que en horas bajas me hacen compañía.    Echo de menos el modo tierno en que te dejabas aplicar mis cuidados paternales hasta cerrar los ojos y entregarte a un profundo sueño mientras yo olía tu cabello y ordenaba tus facciones. La manera espléndida que tenías de licuarte entre mis brazos conociendo el segundo exacto en el que desnudarte del todo sin desprenderte de tus braguitas de encaje. Ya sabes, una noche no es toda la vida y un sueño no es sólo un sueño.

Cuando uno quiere aprender una lengua es necesario manejar su gramática por la particularidad matemáticamente exacta del dibujo. Por ello, Heidegger afirmaba que “la realidad de verdad del hombre es, en su fondo, poética” .    La cadencia del existencialismo abarca lo ancho y largo del angosto paisaje sicológico del hombre profundo. T.S. Eliot, entre su libro 'La tierra baldía'  sobresale un poema ,dedicado a   Ezra Pound, llamado 'El entierro de los muertos' de donde sobresale esta estrofa: "¿Cuáles son las raíces que arraigan, qué ramas crecen/ en estos pétreos desperdicios? Oh hijo del hombre,/ no puedes decirlo ni adivinarlo; tú sólo conoces/ un montón de imágenes rotas, donde el sol bate,/ y el árbol muerto no cobija, el grillo no consuela/ y la piedra seca no da agua rumorosa./  Sólo hay sombra bajo esta roca roja/ (ven a cobijarte bajo la sombra de esta roca roja),/ y te enseñaré algo que no es/ ni la sombra tuya que te sigue por la mañana/ni tu somb...

Echo de menos  ser amable con Lois Lane...

  La espiritualidad es el último refugio para ex-drogadictos

 No sé cómo explicarlo…Tal vez el símil más apropiado fue el resumen que Alfredo Relaño hizo en la ida de la última Supercopa: “en boxeo se llama 'lucky punch', golpe de suerte. Ya saben: el boxeador que flota por el ring, llevándose golpes y sin saber dónde esconderse pero, de repente, suelta una contra inesperada que pone al rival poderoso en la lona”.    De ahí que la reducción al absurdo de una frase que uno ha dicho coloquialmente te situará en el centro de la diana del escarnio o en pingüe pódium del oráculo “hashtageado” (esto es en paladín: ser etiquetado/marcado/registrado como la pata de un cerdo o la oreja de una vaca o la cruz gamada sobre el pecho del teólogo de la liberación más expuesto y nefasto…).    Si como afirmaba Sigmund Freud a su discípulo Erik Erikson que la capacidad de amar y de trabajar constituyen los indicadores que jalonan el logro de la plena madurez, la población que nos ocupa (estratificándonos) jamás experimentó period...

  I Hostígame en la sangre,  sé todo lo cruel que sepas. No me vuelvas a perdonar. Nunca más me ofrezcas una tregua. Todo lo que nos precede lo habitaron antes los primeros pobladores del mundo. Hallar el vértice último para nuestros encuentros binarios sería la espléndida definición del sur. Se perfila el crepúsculo como el irrisorio juego del espejo que trazan nuestros cuerpos danzando. Un ancestral sentimiento me sobrecoge alrededor de la libación secreta de la metamorfosis en el instante. Dormido o despierto, en tu vientre me entierro. II Mientras te vas apagando el planeta rojo sigue parpadeando... Todo gira en su propia órbita: hay voces tristes que gimen mientras los acordes de nuestras canciones ocupan todo el lugar donde solíamos dejarnos caer.

  Es difícil volver sobre algo desordenado con lo que te sientes satisfecho. Igual a estar encerrado en una habitación donde ningún analgésico mitiga el dolor ante la ausencia de un amor disperso.   El poeta provoca con acero desnudo el lento consumo de la ceniza en decadencia donde domina el naufragio supremo y único del mástil.    Para Don Draper ese desasosiego constante es tan agotador que no encuentra descanso saltando de cama en cama. Draper es incapaz de acariciar las facciones de Megan sin sentirse culpable. Cada midriasis tetracrómata matematiza la silueta de Irene Adler.

  La mayor parte del tiempo uno no sabe lidiar  con aquellas partes fatigadas con las que antes solías jugar y se hace pesado  saberse manejar.

La noche se expande como un gato que busca definirse.    Sufro una especie de amnesia generalizada y me duelen aquella partes preciadas con las que antes soláis jugar.   Hay suficiente oxígeno para que el humo del cigarro vaya reemplazando los ojos de los que no van a llegar mientras nuestras bocas aún ansían las venas cargadas de brisas y cien pájaros volando.   En vano recorremos la distancia entre las últimas sospechas de estar solos porque comprendimos que ocupamos el vacío elaborando el desconcierto del silencio. Ya formamos la persona unitiva en la defectuosa reformulación del plural.

  Devocionario El excesivo infantilismo-pulp del s. XX en la manifestación artística restó credibilidad a su ejercicio reproductivo hasta decaerlo en la más ridícula desacreditación ante el público/consumidor.    A su pesar, desdora el bruñido honor cuando, solemnemente, tuestas la mano en el fuego por la corrupción moral del mercenario arte en pos de la vanguardia más yerma... Porque, dada la condición humana, devanar la madeja del futuro en negro sobre blanco casando la Amígdala y el Neocortex es útil para salvarse de los chantajes de la realidad ante el trapecio que oscila en la quimérica balanza de tragedias y triunfos. Definitivamente este siglo es reacio a los juegos del artesano (tendiéndole todo tipo de trampa) y ante su prohibición o capitula o lo inmola o le disuelve en el Océano Divino de la NADA.   Al igual que el oyente sordo sería incapaz de ver la connotación metafórica del mantra  "I don't have to sell my soul,/ he's already in me." com...

La noche se expande como un gato que busca definirse. Sufro una especie de amnesia generalizada y me duelen aquella partes preciadas con las que antes solías jugar. No hay ningún desarreglo que el clonazepam no pueda corregir en un breve lapsus de mística química.   El poeta provoca con acero desnudo el lento consumo de la ceniza en decadencia donde domina el naufragio supremo y único del mástil. Hay suficiente oxígeno para que el humo del cigarro vaya reemplazando los ojos de los que no van a llegar mientras nuestras bocas aún ansían las venas cargadas de brisas y cien pájaros volando.   Desordenadamente nuestros ojos están llenos de selva y son un manifiesto. El sudor cubre de tiempo los objetos de la habitación descomponiéndose, nombrando cada cosa, niebla a niebla golpeando de adjetivos los signos interrogativos de la pared.  Tan distantes como el inicio de la relación se disgregan por las rendijas de nuestras pupilas desgarradas de cerraduras y raíces, pern...

  A cierta edad la soledad del corredor de fondo es insoportable

Mientras volvía vi la sombra azul de un tren parisino saliente del gare d'Austerlitz. Lucía acababa de deslizarse tras entrar en mi habitación. Formulaba su pregunta atónita. Aún intercambiaba párpados y reflejos con un espejo. Conservaba desde la infancia una exótica afición a coleccionar sombras chinescas y trazarlas en el mapa de su locura.    Nuestras miradas y nuestros miedos se encontraron. Nos declarábamos en rebeldía por ser caracteres solitarios que tienden a desparecer en la oscuridad sin gesticular. Una mascarilla poética y cadavérica.   Tan distantes como el inicio de la relación se disgregan por las rendijas de nuestras pupilas desgarradas de cerraduras y raíces siguen pernoctando entre el oxidado y tenaz material del deseo. En vano recorremos la distancia entre las últimas sospechas de estar solos porque comprendimos que ocupamos el vacío elaborando el desconcierto del silencio. Estas pasiones de servidumbre se confunden como un bastón para el cora...

  Todo dinamitero dadaísta lleva dentro un superhéroe.

  I Creí ver algo de esa especie de embriaguez,  de alejamiento que precede al abandono  porque la rigidez nunca es húmeda… II Esta religión es, al mismo tiempo,  el fruto supremo de la civilización moderna  y un fetiche de tacón. Atiende a cada hombre mientras cae a su abismo de miserias en la locura de amar a un Dios extranjero. Para crear en una lengua universal la espina de cristo con palabras vacantes y creacionismo divino. III Quizá sea una ley universal:  a uno le espera el destino esencial de su vida  en el lugar más trivial de todos. Por eso, reconocemos, como  precisaba Martín Fierro, que sólo el gaucho, en su destino inconstante,  vive errante donde la suerte lo lleva. IV Hay ciertos aromas  que nos sobrellevan a poblar las sombras de luz… V Ciertos resquicios proteicos que reunifican los resquicios  de células  anómalas bajo la tela mesenquimal del neón...

Estas pasiones de la servidumbre se confunden como un bastón para el corazón. Para la soledad,  delirio y osamenta. Ocurre, ciertamente, en la luz dañada del eco nocturno.      Desordenadamente nuestros ojos están llenos de selva y son un manifiesto. El sudor cubre de tiempo los objetos de la habitación descomponiéndose, nombrando cada cosa, niebla a niebla golpeando de adjetivos los signos interrogativos de la pared.  Tan distantes como el inicio de la relación se disgregan por las rendijas de los ojos desgarrados de cerraduras y raíces, pernoctando entre el oxidado y tenaz material del deseo. Dime, ¿por qué no te animas levantarte y hacer la maleta y largarte?

I Y si existiese  para el héroe cansado esa isla donde retirarse y poder descansar… II Detrás de lo cotidiano se esconde algo extraordinario que nos desborda  y transporta a la justa dimensión paralela… III Para el fugitivo todos los caminos conducen a Madrid… IV A veces una mecha sola puede incendiar todo el bosque… V Si te pide coima el porvenir, sácale la lengua...

  Los hombres redimidos que se han salvado de la horca predican la fe y la salvación eterna y aún tienen la desfachatez de hablar de libertad de expresión. En las postrimerías no hay espacio para la creatividad. En cambio, batirse en retirada contradice nuestro carácter guerrero temerario. No hay como que la noche te haga trampas cuando intentas estar tan tranquilo. Desde un país sin límites apagaste las luces y encendiste la noche galopando insomnio desde Callao hasta derrapar en Corrientes pernoctando rabia y sudor de transa por los huecos prietos de la famélica luna. Nuestras propias palabras enmudecen como animales humillados por el remordimiento mientras aprendemos a saber apagarnos sin extinguirnos. El ruido del gemido tras la puerta se ahoga en un ronroneo de maullido autista en el fondo del sótano cercándonos en nuestro propio metro cuadrado. El pulso se acompasa a rastras tras el cálido son de esta alianza otoñal desparramada por el piso. Jamás un cuerpo resistió tanta res...

  Nuestra estructura sociopolítica no solo está obsoleta sino que además nos encana con todo el equipo.   A toro pasado la melodía del silencio pesa como un mal chiste o una calumnia indigesta. Examinamos los posos en el fondo de la taza de café como un cafeomante.   En el reparto del desastre tocamos a más de lo que nos correspondió en su día en el reparto de beneficios. ¿Qué parecemos? Una sociedad jactada de sí deglutiendo sus excedentes.   La irrepetibilidad de los perfiles psicológicos de los sujetos prefiere ahora concebir las organizaciones democráticas como redes o anzuelos. Queda su ejercicio relegado a la actitud emocional del más vulnerable de los eslabones del sistema.

 Linda el amanecer y jadean todos los fantasmas del pasado como un estertor adherido a la adversaria emanación del tedio estacionándose entre los utensilios de la noche.    Viejas simulaciones desocupan el espacio en que a tientas nos buscamos. Nuestro cuerpo es joven pero helado. El mercurio nos gobierna y el destino nos engaña. Poseemos la belleza de la juventud y la inteligencia de la senectud. La fontana del sentimiento mana tan lenta y silenciosa. Estoy enfermo de ti, sediento de ti. Siento en tu cintura una duda que me mata.    Toda la creación busca pareja en una soledad impar por un ancestral sentimiento febril. Transcurrimos interminablemente exterminados creando un idioma.     Conformar el ritual nocturno de ingesta de marihuana y la cadencia del sudor sobre el desmoriado vientre de húmedo salitre nos desata. Formamos un solo cuerpo agonizante hundiéndose en lo eterno de la identidad.

I He desfallecido  en todas mis oraciones  en vano II Una retirada a tiempo siempre es una derrota… III Y tal vez no te encuentres en tus zapatos y estés totalmente desesperado y, recién, extrañarás a tu gato… IV La mayor parte del tiempo uno no sabe lidiar  con aquellas partes fatigadas con las que antes solías jugar y se hace pesado  saberse manejar.

 Para llegar al tesoro que llevamos dentro debemos hacer sacrificios. Es el caso específico del cateto con boina que sale con dádivas de su provincia a comerse la ciudad esperando ver desfilar por la GRAN AVENIDA a Sócrates con Bette Davis del brazo y que se detengan de soslayo a invitarlo a una cena en el Ritz.   A veces cuando los resultados son malos volver a casa es complicado. A veces uno se siente como Maradona en el Mundial '94.    M, al ver a 007 fuera de sí lo sacudió ásperamente: “creo que estás tan cegado por una rabia incontenible que no te importa a quién haces daño. Cuando no distingues entre amigos y enemigos, es hora de dejarlo”.    Porque, finalmente, con los años uno comprende eso: el amor y el sexo son atributos que sobrestimamos y que la felicidad no está en otra persona ni en un buen polvo.

En este comercio carnal nos esperan con balas de plata dulce fundidas de arreglos dentales nuestros. La realidad supera siempre la más delirante fantasía. Toda la estructura parece escapar un ámbito propio, un espacio de soledad y de olvido. Y nadie está dispuesto a vivir por vivir, sólo a vivir por más de cien motivos. Deseamos enamorarnos para regresar al útero materno. Conservamos la esperanza de encontrar un recuerdo común porque el presente nos degrada demasiado.  Viajamos hasta Central Park en busca de la tumba de John Lennon con la abnegación de un científico y aun a riesgo de la propia vida.

  Leo a idiotas todos los días: tardohipsters, púberos de goma y vírgenes veganas que se gustan de dar lecciones de civismo y modelos. Vivimos en la nueva Edad Media. Es la muerte de la cultura. Basta con navegar por Internet y reparar que nadie tiene tiempo para escuchar un disco o ver una película. Asumo que mi contradicción es irresoluble. Soy el cazador de ateos.

Dicen que existe la paz en los verdes campos del Edén y que debes morir para averiguarlo. Porque la realidad y el deseo rara vez se miran a los ojos a la vez. El ser humano está con la carta echada viéndolas venir. El primer error mortal fue intentar llegar a la Luna. Sólo somos trenes de cristal en cualquier apeadero.   El Armagedón se ha aplazado, es tiempo de auténticos héroes, verdaderos combatientes de las colinas en Vietnam. Considerables pistoleros de la selva cosmopolita que enfundan las AK-47 para acabar con el francotirador escurridizo.   Yo no soy el resto que dibuja el carmín de tus labios ni aquel extraño nombre que rumia tu alma sumisa. Hundirme en la delicia sutil del horror tras la frescura del crepúsculo latente se antoja un abandono apacible.   Hasta el exilio inútil resplandece el vuelo de la transparencia. Repuchado en el banquillo es gozoso ver cadáveres pasar frente a la puerta de mi hogar aristócrata. Incólume e intacto nunca se duerm...

I No hay ningún desarreglo que el clonazepam no pueda corregir en un breve lapsus de mística química… II Hay suficiente sangre  en el mundo  para que te desangres… III Difícil transformar la hegemonía de pensamiento recurrente cuando lo único constante es el cambio… IV Todo se curva y el tiempo es cuestión de semántica… V Cada cual tiene  su propio accidente de moto en el bocho… VI ¿A qué grado de mendicidad y bajeza intelectual hemos llegado como nación? VII Uno florece artísticamente a los doce y el resto del tiempo aguanta las notas... VIII En todo español hay un pozo de melancolía  insondable… IX Ninguna revolución triunfó sin derramamiento de sangre. Todo cambio, o es verdaderamente espiritual, o no lo es. X Quizá la vida  no era aquel cáliz de néctar infinito que esperábamos y tal vez nuestros cuerpos indefensos están tan huérfanos que solo aguardan el hallazgo de la muerte… XI Vivir contigo es peor que hacer una llamada perdida cuando la mayor distancia e...

Por las calles de la ciudad que me vio pasar indiferente noche y día hay interminables arañas de vidrio que taconean frente al gran espejo interior devolviendo la imagen de su rostro de piel a jirones mientras mi voz se ahoga a causa del sudor de los párpados de Lucía.    Sé que hay problemas de nariz y garganta que me van a reconciliar con el mundo.   Me molesta vivamente la torpeza de la intolerable irresponsabilidad de bohemia y aventura.   En la biografía de un escritor lo mejor no es la crónica de sus aventuras sino la historia de su estilo. A fin de cuentas uno no empieza por tener algo que escribir y entonces escribe sobre ello, sino que es el proceso de escribir propiamente dicho el que permite al autor descubrir lo que quiera decir. Luego uno deja de ser el fracaso de una eventualidad para ser sinónimo de literatura. 

En un momento dado la imposición en los niveles más estratégicos del sistema de mundo quedan como axiomas del funcionamiento del mundo nuevo capitalista.    El capitalismo del s.XIX fue tambaleándose de desastre en desastre en los mercados bursátiles con una inversión empresarial irracional. El orden a largo plazo que el nuevo régimen quiere destruir fue en sí mismo efímero. Ahora la destrucción se hace más sofisticada ya que el proceso de despolitización es un discurso nítido del poder político bajo los parámetros del sistema de mercado.   Las previsiones para España oscilan entre lo pésimo y lo catastrófico. Mirando de frente a las cosas, huyendo de trascendencia y ampulosidad, todos sabemos que el pueblo soberano se la coge con las dos manos al primer fulano que pasa haciendo vanas promesas (y cosas peores, también). Todos sabemos que el pueblo soberano se pone en pompa ante cualquier bomba lapa lanzada por el gualtrapa que les atrapa la mollera con bolleras ...

  Diez motivos por los que la vida puede llegar a ser maravillosa 1º Sobrevolar el skyline de New York 2º Mudarse a vivir al 'Blonde on Blonde' de Bob Dylan 3º Hallar 'Walking around' en 'Segunda residencia' de Pablo  Neruda 4º Desayunar un mollete de aceite, tomate y jamón 5º Paladear un templado Jack Daniel's 6º El Padrino 7º Entretejer la constante en el bucle infinito de 'Cien años  de soledad' de García Márquez 8º El rostro de Audrey Hepburn 9º Dejarse la vida en el atardecer de Buenos Aires 10º Alinear los lunares de Beatriz

  IX. Sertralina Difícil transformar la hegemonía de pensamiento recurrente cuando lo único constante es el cambio...Hay suficiente sangre en el mundo para que te desangres.   Hay un tipo nervioso que no deja de dar vueltas por el estudio. Invoca el nombre de Bob Dylan cada tres minutos. No está mal. Pasa que llega a ser un replicante. Se confunde con un fanático religioso.   Alguien a pie de calle parece un oficinista o un redomado cretino. Como intérprete podría llegar a trabajar en cualquier rincón del mundo donde la sordera y la tartamudez sean lenguajes universales.   Lucía contempla el escenario desde la ventana incomprensiblemente. Desde su propia oleada de intimidad hay una creciente ternura con los ojos blancos de espejo.

  Cazador de ateos #2 Lo mejor de la obra por hacer es la potencia total contemporánea, sin mirar hacia atrás, alejado de las miradas retros o vintage. El hacedor de ella debe ser consciente de que el público es un montón de pájaros incultos. Siempre debe tener presente aquel maravilloso consejo de Gómez de la Serna: “en la vida hay que ser un poco tonto porque si lo son solo los demás no te dejan nada”. Por eso todos tenemos la obligación de decir la verdad, que la ética absoluta nos impone sin condiciones. Por lo demás, es un viaje compartido y cada artista tiene su propio terreno por explorar.