El lado B de V

  Estúpida,  maltrecha, maleducada, despojada de valores y devastada por la envidia  y la mala leche.

  El destino               - divino o no, mezquino o no- es el vino de cualquier camino  secular hacia la luz fractal. Lobo fiero o lobo bueno                                     -pero,                                              al fin y al cabo,                                             ...

  La limpieza es una virtud similar al orden. Al igual que si conservas el orden, éste te conservará a ti; si haces limpieza tú serás limpio. Por tanto, hacer limpieza es una de las tareas domésticas más importantes.  Las medidas de higiene son necesarias hoy más que nunca. Todos lo sabemos. Es notorio que muchos armarios están llenos de ropas innecesarias. Por eso hace ya algunos años que está de moda vender ropa de segunda mano. De hecho, existen ciudades como Londres que  basan en el reciclaje su principal actividad económica. Desde hace seis décadas aproximadamente cientos de miles de europeos vanguardistas bucean entre sus tiendas de segunda mano buscando qué vestir para estar en el rollo. Sin embargo, la industria de la moda ve en la obsolescencia programada el maná popular de su subsistencia. Su actividad se enmarca dentro de la estrategia comercial conocida como fast fashion o moda instantánea. Ésta se caracteriza por ofertar en un mismo espacio múltiples alterna...

  Tan condenado y demacrado como un torero psicomágico deambulando pánico hasta los tentáculos del sur añorado... Desde Ventas hasta Argüelles, a ciertas horas sólo te preceden los despojos de los muelles adonde moran las mallas de los marineros que nunca supieron cómo sus fueros acabaron en tierra yerta en esas inciertas madrugadas que desdoran la moralidad de la reyerta. 

  Los hexagonales ecos te persiguen. En diagonales transoceánicos discurres esquivando los laureles que consigues.     Tu espíritu será inmortal y fundará muchas almas.

  Ensayando Don Juan nos descargamos Pierrot el loco porque íbamos de pasados. Parodiando a Freud acabamos en un bar de taxistas disertando sobre el psicoanalista Stephen Grosz entre cañas y pinchos de tortilla.   Aquella mañana de sábado Lidia despertó tarareando a mi lado Woodstock de Crosby, Stills, Nash and Young. Anoche su boca había sido un milagro de la humedad y a la mañana parecía una jukebok. Revoloteaba por las sábanas con una agilidad digna del aleteo de sus antepasados dipnoos. Sinceramente, disfrutaba con esa espontaneidad vespertina suya pero me desesperaba que tan asilvestrada corografía desordenara mi metódica habitación.   Ya avanzada la medianoche, el apetito de Luis no se sostenía de pie y adecentar esa tonsura más de la cuenta podría recurrir a la locura si su cuate Fran no baleaba en un rincón sus delirios de gnatóstomos. Las chinitas de Leganitos lo padecían, las camareras de Chueca lo calmaban con bromuro violáceo. Por ello, de ahí al mes sigui...

  ¿Anonadarse en la neurastenia para hallar la salvación eterna? Quien intenta cerrar los ojos a la muerte es un estúpido. Cada milésima de segundo nos morimos un poco. No debemos enmascarar ni, mucho menos, maquillar la pérdida. Preparar al forajido para un velamen digno es una celebración de eternidad infinita para el esoterismo sanativo. Porque en el laberinto eleusino cada alma hace suyo el umbral de salutación divina. Al final, la singladura es la mortaja perfumada para con la muñeca de sal perfumada de océano.

  Quien tiene un carácter tiene un destino. Quien elige su propio camino en función de la clarividencia vocacional hija de la luz fractal de la reminiscencia es dueño de materializar poéticamente sus sueños y hacer trascender éstos por el espacio-tiempo. Devenir con dignidad moral a empuñar tu cotidianidad es el regalo cuajado de todo parto estelar. Porque la naturaleza no tiene más fin que el cambio constante.

  ¿Cuál es la mayor distensión entre la dispersa espuma de la difusa bruma y el rol/rock del desdoblamiento persona/actor? La crueldad de aceptar de rodillas su felonía y su orfandad es igual a tu mala cabeza sobre la certeza de añorar aliviar su ojerosa tristeza.

  En demasiadas ocasiones la vida es tan absurda, hortera y patética como una gala de la FIFA...

Ojalá, cuando somnolienta y a tientas te comas hambrienta al imbécil de Vila sepas correrte tranquila  de añil-melisma-miel y le guardes una corrida a Daniel...  

  Lo que sabemos es una gota de agua; lo que ignoramos es el océano. Hay que volver a la espiritualidad, a la fe y a Dios.     Hoy perdimos a Alain Resnais y es una gran pérdida. Es jodido estar hecho de carne y tener que vivir como si estuvieras hecho de hierro. Hay noches que merecen ser olvidadas. Hay noches que se merecen que nos olvidemos de la guerra.     En el mundo de la moda el pudor no existe y en la alfombra roja de Hollywood se evidencia. La ñoñera no respeta clases sociales.     Hay un ángel brasileño tostándose en Pinamar que nos recuerda que todo el mundo debería consumir porno a diario.     Hay que vivir con intensidad, agradeciendo a todo el mundo que se nos cruce por el camino la alegría de vivir. Hay que estar enamorados de James Dewey Watson y Jennifer Lawrence por habitar el orbe.     Hace unos años perdimos a Alain Resnais y tú y yo jamás hicimos el amor en Hiroshima.

  De veras, pequeña niña cadáver, aunque trampees con ciertas mezclas ni por medio segundo creas que puedes aliviar con tus majaradas  más que todo lo que sueño esnifar...

Todo se estrecha y nuestros miedos nos acechan [hurgándonos con la yema de los dedos estas yermas vísceras sin credo] inmorales hasta despojar a raudales nuestras crudas dudas abisales... Igual, esta madrugada unánime, amada, no olvides que fuiste inmortalizada...

 

  En días celestes, límpidos, tan rebosantes de felicidad, escora la sonora soledad dorando el soleado sonido en el materializado amor soñado...

Nuestros sentimientos más impúdicos vienen echándose a perder por las autopistas del alzheimer...  

  Por suerte, al borde del abismo, por dos veces el destino se lo hizo bien conmigo guiñándome tu cuerpo  para alcanzarme.

  Y, por vez primera, esa boca ocupaba tu lugar luciendo mi imperio de sombras.

                                                                               Soy un activista musical porque los viejos rockeros no sólo no mueren sino que no dejan jamás de grabar discos. Hasta nuestros más conspicuos defensores crean una cortina de humo. A lo sumo, debemos empezar a pensar                                         -exclusivamente- en nuestra responsabilidad ética ante el disco. Ojalá quede alguien ahí dispuesto a escuchar el disco entero en random.

  Somos nietos del Hombre Nuevo.  Somos el trazo ligero  sobre el liviano lienzo de un sano propósito.  Somos el depósito de ojos  de un trasero metálico  en permanente movimiento escapista.

                                                                            Gracias por dejarme tocar el SUR del SER humano..

  Niña, de venas iluminadas y piel incendiada por tersa e incólume, silba con V tu tonada, espesa e impúdica, empapando a tu nublado trovador.

  Llega un punto sin retorno en la vida de todo actor en el que te planteas cómo seguir con tu carrera sin perder la dignidad. Todo aquello que te espoleó resulta un lastre. Todo lo bello y ordenado, un  disparatado desastre. El pistoletazo de partida se convierte en terraplén de huida. Se hace evidente recapitular en el mismo puerto donde arriaste las velas con precocidad y premeditación. La señal de alarma que resquebraja el piloto automático implosiona en la hora definitiva del sueño eterno que se aletarga. Largas al artesano de personajes y tu persona se abandona a la productora más seductora con aranceles y preventas. Tu agenda engorda de compromisos fútiles y tus útiles diarios engrosan la cartera  del representante de turno tan sediento y absorbente como tu séptima esposa fallida. ¿La profesión? Carece de interés. Pierdes el contacto con la juventud y ni siquiera consuela conformar el mausoleo de dinosaurios intocables.  ¿Qué hacer? Temer el deterioro apremian...

  La Orquesta Kashmir se sabe toda nuestras canciones. Y, entre neones, el último trovador que se nos arrodilló agoniza con los tendones destrozados de boxear farolas. Entre el ojo y la llave se dilatan nuestras pupilas hambrientas por dilapidar cavidades sonrojadas de prosperidad y saciada voracidad. Rehicimos este artificio imposible con inusitada destreza de espontaneidad. Algo así como Jimmy Van Heusen o Cale Porter componían sin oler el lamparón de güisqui del sueño eterno que Sinatra inmortalizaba en Madison Square Garden sin despeinarse por cada plegaria atendida.

  Estamos gobernados por palurdos multiformes bastantes crueles por pasar por salvadores o parecer imbéciles cuando - degollados por la cerviz- sirven a los próceres de los poderes fácticos que mueven los hilos del Mundo. Siempre se protege a los elegidos por el sombrero seleccionador. Éstos conforman el detritus de la meritoracia y deforman hasta medrar el eslabón más precario de la sociedad. Para colmo hay un hecho dramático que ridiculiza la asmática realidad. Éste es el talón de Aquiles de la nación antes conocida como Expaña. El ciudadano libre está cercado. Y, lo que es peor aún, encantado de ser aniquilado en sus derechos.

  Frente al ordenador los días nos engordan de estúpidos   compromisos fútiles para con inútiles asnalfabetos funcionales que se pajean pixelados por pasar el rato. Para entonces, no llegar a atarse los zapatos por exceso de abdominales grasientos es sólo una muestra más de la mediocridad premiada por el target y el share de los tecnólogos parlantes. En la apremiante hora definitiva del azogue todo sueño se aletarga. Todo aquello que te espoleó resulta un lastre si añoras el desastre más disparatado en lo bellamente ordenado. Ante la imponente e incontestable debacle que se asienta en el Postapocalipsis únicamente la confianza en la alianza sacramental de la incólume estirpe planetaria de El Hombre Nuevo se nos antoja pomada radical para la congoja.

  Desperté, trémulo, sorprendido, en ese golfo de sombras que es tu sexo dormido. Balbuceé, entonado, envilecido y, bribón, brindé envanecido con sus pestañas de alfombra para que el amor y sus ruinas no desvíe lo que el fulgor del salitre nos obsequió en este desfile de mescalina y líquidos, de gemidos atendidos, de carne y sangre...

Decidiste abortar tras blanquear el país de mi nariz. Por entonces se te antojó supervivir por los arrabales del eterno yugo. Conseguiste autoconvencerte de la irónica idoneidad de la crónica soledad tóxica que la anacrónica posmodernidad te supo vender. Sacudiste tu sempiterno pelo negro en el bajo vientre de un cielo pixelado por atronador y enlatado. Mordiste la manzana de Jobs rodando por 'La escalera de Jacob' totalmente colocada. Fingiste desobedecer con destreza el canon de la belleza asentada entre los múltiples replicantes que pululaban apremiante por la Red. Sobreviviste macerando tu destino en el buen vino porque esto no era Nueva York ni yo el coronel Kurtz remontando el río hasta el centro de Camboya.

  Aquí y ahora te digo que sólo empezar a escuchar a Arcade Fire es fingir tu polvo. Aquí y ahora las voces que me diste suenan tan falsas como tus gemidos tras la puerta del baño en El Rey Lagarto un jueves noche. Aquí y ahora te cortaste las alas para verte más guapa frente al espejo. Aquí y ahora aquel concierto de Tame Impala fue una inversión de sudor y plástico fino que hubiera escenificado el cambio climático. Aquí y ahora te digo que me pones cachondo tres años después.  Aquí y ahora te doy las riendas de mi cuerpo que se deja hacer hasta la providencial máxima de tu orgasmo.  Aquí y ahora son las 16:27h y tú te mojas mientras me lees con una mano.

  Más difícil que entender las distintas ramificaciones  de las teorías de cuerdas  es saber encontrarse en el agujero negro  de tus constantes reencarnaciones. Más gustoso que lamer un polo de limón  es sorber la esencia líquida  de tu jugo templado con la sangre  de otros muchos caballeros de la quema  que dieron la vida por tu causa.

Descubriendo el sentido estricto  de tu pozo sin fondo,  ratificaste mi voracidad animal  con rectitud católica cabalgando sobre amazonas de dominatrix.  Fueron constantes  mi embestidas salvajes  en tu caprichosa boca de felatriz.  ¿Qué decir? Sí, terminé pronto  pero tus vicios quedaron lejos  de la satisfacción pecadora  de tu Santísma Virgen María.

  Entre tu soledad y mis asuntos  hay una distancia proporcional  a tu vergüenza de multicultural japonesa errática de la cadavérica Europa, o hablas castellano y te cortas la melena por intentar pasar desapercibida por un campo de minas trémulas como huecas son tus venas. Y resolver en tu carne muerta los juegos del azar y el vicio ni nos alcanza ni nos renta. Entre tu soledad y mis asuntos media un duelo de amor difunto confeccionado con las flores del mal. Porque, amor, conjugas mi devoción animal con la vida doméstica de plástico vocacional que sustenta la estadía marchita de casados enjutos.

  Si eres firme en tus convicciones jamás importa el hecho de naufragar. El estado perdurable es la desdicha más palpable para un mortal. Asimismo, el circuito cerrado del happening permanente que resulta nuestras vidas en La Era del Vacío se nos atraganta como un remanente de silicio cuando un alprazolam es un alivio de vértigo. Y ante tales circunstancias el mísero guionista únicamente puede fantasear para redondear el vacío existencialista de su actor fetiche con la recurrente pregunta "¿quién será el siguiente?" A raíz de esta aparente nimiedad manida me gustaría compartir una anécdota que viene al caso para lustrarme los zapatos. Escuchaba The Who la otra tarde mientras anochecían los destellos de recobrada jovialidad que engalanan la alfombra de mi fortificado cántico. Bien, a lo que iba, la banda había cumplido su primer ciclo grupal y escénico tras capitalizar el rock animal en Woodstock. Venía recién del directo en Leeds y traían jugosas canciones en el zurrón. Pasab...

  Como una pena en silencio la muleta busca su sitio aupada por la espada y la urgencia. Espera poder brindar un instante de eternidad entre la celeridad del nervio y la ausencia de materia tangible sobre el capote de torero. Así, el tendido será un hospicio rendido al hijo pródigo que, desprolijo, aupó a la gloria la luz de candil fulgurante que es el corazón del pueblo. Éste, soberano por libre y sensible al arte penitente, dará cobijo a su héroe proscrito frente al escoria reglada que, ferozmente, lo acusa de peregrino o asesino. Despacio, libre por absuelto, coronará su adalid con los amuletos egregios que sus amantes donarán. De perfil al espacio, el tiempo del matador sicomágico se reafirma escurriéndose por la esgrima de la rima.

  Veníamos conversando                                  -con pasión freak- de cíclopes, lotófagos                                  y demás chakras y acabamos, revolucionados, dibujando γνῶθι σεαυτόν y Βεατρίκη  en las paredes de tu habitación. De lejos, la noche y sus caimanes. Fue un cortocircuito aceptar los argumentos del adversario mientras follamos escuchando So Far Away.

  Si lo mejor del amor son las reconciliaciones, lo mejor del fútbol son los goles. Y, bien, tal afirmación categórica, se reduce, por ende, en un axioma facilón con altos vuelos de verosimilitud. Hoy por hoy, quizá el rock sea cuestión de actitud por falta de rectitud moral y física de quien se cuelga al ciclón. Hoy por hoy, quizá el alcohol sea la droga más consumida porque la sociedad es sumisa y presumida en la tontada más hortera. Cualquiera que ponga atención al susurro quedo de Tom Waits en Lullaby sabe que escurro el bulto de la razón pura si la primavera madura este invierno de averno y desventura.

  Cualquiera que poronga mi corazón atiende las plegarias del apagón de locura y ambición que me acompaña, mortalmente, desde que vine al mundo. Desde que me abrí paso por las dehesas de hormigón aprendí que hay demasiados borregos enfilados como hormigas diligentemente torpes. Ya en mi más tierna infancia diversas controversias internas para con los feroces agentes externos del averno me inculcaron cierta misantropía hacia el pueblo y sus modas. Por ahí, sentimentalmente hablando, subyace una evidente fobia paternofilial para con el compromiso grupal que emana el caprichoso destino de los hombre-masa. Para esos desmanes filiformes que pululan por la rúa únicamente mi púa dorada los puede barrer del mapa consciente. Por ello, los medallones afros de Prince son el ágape infante para con el sueño latente. Con ellos mis cabellos se encrespan y la profecía se autocumple.

  La hipocresía abunda en el mundo y desprendernos del pasado que se nos despidió veloz en la próxima boca de metro es abandonarse a la voluntad del sufriente en la ausencia. Quien muere no podrá llevar sus riquezas consigo, es mejor compartir.      Hay marejadas en calma que visten la arena del malecón con gusto y sabrosura. Hay versos inolvidables y tatuajes indelebles en el alma si la luna se oculta bañando el mar.     Ante los obstáculos que puedan surgir siempre hay un cable a tierra en cualquier estación de servicio que te salve de oficio; porque lo que hoy te duele mañana te hará más fuerte.      Hay oleadas de salitre que inmortalizan de berilo y esmeralda el cuerpo de una bella mujer. Hay prendas sudadas que se mezclan con la saliva caramelizada del bombón helado.