El lado B de V

  Los enemigos de la libertad no hacen más prisioneros que a aquellos que se han rendido....

  Hay un hecho inexorable: Cassidy Banks se la levanta hasta a un muerto. Por mucho que queramos escorar nuestro verdadero ser, la verdad prevalece y sale a la luz. El dilema reside en si hacerlo con naturalidad o complejos. O, directamente, disimularlo o subliminarlo. En fin, no se puede estar reservándose el pastel y al mismo tiempo ir trincándoselo a escondidas. La curiosidad es lo que nos mantiene vivos. Tenemos el derecho y el deber de apasionarnos con la vida, de entregarnos en cuerpo y alma a aquello que nos estimula, a ese destino universal para el que hemos nacido. A este valle de lágrimas le viene bien un poco de sal y pimienta. Y, aún mejor, canela en rama. Porque la vida vivida en plenitud no cesa de recompensarnos.

  Todo un pleonasmo. La música y la poesía nacieron juntas. Luego se fueron desligando, corriendo aventuras ajenas. Inclusive, ambas se prostituyeron.   Hoy día, los trovadores no se conciben. Las canciones viajan más que los astronautas. La poesía está degradada. Y, sin embargo, siempre un adolescente se perderá en los sonetos de amor de Salinas o en los poemas existencialistas de Gil de Biedma.   Mis últimos cuatro años fueron intensos. Prescindí de excesivos compromisos formales. Morí trabajando por y para el arte popular.  Vivir por y para el arte popular es desastroso para llevar una vida formal y sana: abandonas el curro, las clases y tu novia te deja. No recomiendo a nadie que se lance a vivir por y para el arte popular.   Escribo tuits inteligentes para minorías que sepan despreciarme.   Hay quien ve en las redes sociales un vehículo para prolongar su propia vida. Otros, el cerebro colectivo de nuestro tiempo. Twitter es el reflejo...

  Amor, el otoño se nos echa encima  y tú y yo lo hemos dejado todo para septiembre. Amor, no es por ti ni por mí pero la ciudad se nos mea encima. Hubo un tiempo,                            no muy lejano, que si tenía alguna duda                             de ti y de mi salía a caminar  escuchando  Aja  de Steely Dan y al volver a casa por Princesa pinchaba estratégicamente  ' Aquí no podemos hacerlo ' y la incertidumbre enfebrecía. Sin embargo, me encuentro en una encrucijada y a mi alrededor hacen un negocio hasta de los excrementos par retorcernos el cuello. Amor, no es por ti  sino por mi: no me quedan fuerzas para mantenerme solventemente. Ya sabes, " si dicen que aquí no puedo no creo que encuentre un motivo bueno "... Ahora todo mi material futuro circula por la clandesti...

  El polvo que acabamos de echar es una especie de traición a tu cuerpo.   Mi vanidad y mi nostalgia han armado una escena imposible. El olvido es la única venganza y el único perdón.

  I   Siempre hay una coima para detener la publicación de una verdad.   II   El precio de las cosas solo lo sabe Dios     III   El estado malbaratado de las cosas nos lleva a la siguiente escalofriante reflexión: la España de la Transición era más decente y digna que la actual.     IV   Si un currito de las artes te lloriquea por un crowdfung  no des ni un euro: aquél que mendiga una subvención cualquiera no respeta al arte ni al público.     V   Todo revolucionario acaba siendo un sátrapa.

  Twitter es el fuste de nuestro tiempo. Alguna vez dije, medio en broma/medio en serio, que estoy en esto por la pasta. Una persona inteligente sabe perfectamente a qué me refiero. Las redes sociales son buenos utensilios para cribar a la sociedad. Para mí es un terraplén de mercadotecnia. Las tomo como un pulpo una urna mundialista.   En mi oficio a tiempo completo no afecta contemplar el mundo de vez en cuando con cascos y un lugar para mirar. Si cantar es disparar contra el olvido, escribir es morir de hambre.   Mujeriego impenitente, pirata... La fama de macho alfa me hace gracia. Al igual que la de cocainómano. No le debo nada a la droga. Para componer, para trabajar debes conjugar varios factores transcendentes más importantes que esas nimiedades.   En 1981 Dylan estaba devastado. Crítica y público le daban la espalda por su reconversión cristiana y los excesivos mimos al crédito religioso. El bardo llegó a parecer desnortado. Desde  Street ...

  ¿Has amado alguna vez a una mujer de verdad? Antes y después del advenimiento de la modernidad el creador de la idea de Dios y la impiedad seguía siendo aristotélico. Para el poeta como para el músico la mayor historia de amor jamás contada nunca será el de Goethe.   París revisitado, el último naufragio, el milagro.

  Dadá nos enseña a amar y el amor nos lleva a Dios.

  A mi quien matara a Laura Palmer me importa una mierda. Acabar la vida a tiempo es un arte. La próxima vez que me pidas una versión original subtitulada trae clonazepam.

  Un ideal por el que morir. Las terrazas de Madrid. Un disco. Algún libro. Una postal de Buenos Aires. Irse a dormir con la conciencia tranquila. Jugar a alinear tus pecas tras polvo y polvo. Los viejos amigos de siempre para conquistar el mundo. Todo eso junto se parece a la felicidad.

  Escurrir el bulto, salirse por la tangente, es un arte. Recuerden al clásico: "cuando estés débil que el enemigo crea que estás fuerte, cuando estás fuerte que el enemigo crea que estés débil". El deber de todo samurái psicomágico es consumar la tradición sin llevarla a cuestas como una pesada carga. Ninguna sagrada escritura habla por sí sola: el gnóstico desempeña el desembarazo de laberintos y tabúes para ecualizar el sonido de sus laúdes. La creencia es algo más que un salto al vacío. Ésta se nos antoja un abrigo para el frío existencial y, también, una claraboya donde asirnos del fluido virtual. Así pues, el creyente psicomágico experimentará su ejercicio e introspección en lo cotidiano hasta iluminarse y, al fin, llegar a la ciudad celeste si venturosa y digna es su alma.

  I   Un solo riff es más poderoso que cien mil solos sordos de guitarra.   II   Un hombre  con coraje y sinceridad es una proeza de dignidad.   III   La vida  puede ser como un desayuno inglés dentro de un orden.     IV   El Mayo francés fue un microinjerto. El 15-M, un brindis al sol. V   La única distinción para Sartre es la de ser un gran masturbador.   VI.   Avanzando por un lugar sombrío llevas a Dios a un cielo vacío.      

  Jamás nos perderemos  porque la noche antes  que nos cambió la vida cada tanto nos revisita.

  Filosofía barata y tragicomedia fue todo lo que te di.

  Vivimos en una cortina de humo permanente. No debemos callarnos pero no basta con decir. Debemos arrojar ciertos datos, alumbrar la razón con algo más que conocimientos adquiridos.

  Supongo que escribo urgentemente por miedo a que me falle la memoria. Reelaborar la experiencia del lenguaje siempre es una consecuencia de la experiencia vivida. Es decir, una abnegada manifestación de derrota. Quien se entrega corre el riesgo de caer en líneas del enemigo. Todo lo que sea excederse en la autocomplacencia del propio ombligo supone un inventario del ideario ajeno. Igual que los frenos no sirven para correr por la autopista, cualquier conversación acaba siendo una burda discusión. 

  No es indispensable pronunciar "el escepticismo es el único camino hacia la sabiduría" y acto seguido morir. La duda metódica es otro de esos asideros sustanciales para el ser humano. Ella nos asesora como un viejito sabio. Nuestra hermana duda actúa más allá de los límites cognitivos. Nada de voz de la experiencia. Nada de Pepitro Grillo. Más bien luce como el maestro Yoda. ¿Hay tanta ruindad alrededor? Quizá no haya tantas mentiras... más bien son equivocaciones. El perjuicio, el dogma mental nos estratifica hasta cosificarnos.  De ahí que el individuo libre sea ciego para contemplar clarividentemente el sacrificio de su propia vida. A veces, estás en el suelo y te pisan la cabeza. Ya sabe, el hombre más que un lobo para el hombre es una hiena. En tales cuotas de desvanecimiento personal debe sacar fuerzas de flaqueza, tomar aire, desprender torería y esperar a la bestia con media verónica. El peligro, la inmolación o la extinción siempre está ahí esperando su momen...

  Nuestros abrazos son tentáculos, material defectuoso de un mismo poema mecánico. Lejos quedó el vértigo de la juventud perdida, el fuego divino de la adolescencia. Penetramos en la luz envueltos del líquido viscoso del sexo convexo. Entonces, era la libertad. Ahora, difusa impunidad de dispersión o huida.  Nos consta que Calamaro volvió a bajar al infierno un poco para componer 'Rehenes' o 'Inexplicable. Aprendamos de él y saquemos partido de esta tiránica derrota.

  Último domingo. Madrid Río.   Una riña tumultuosa. La barbarie humana.   Ésta y otras pequeñas anécdotas se convierten en categoría. Mayúscula es la pena para la dimensión de la tragedia. De nuevo las dos mismas caras de la peseta. Otra vez la carnaza nacional. Una masa uniforme que medra estratificándose bajo etiquetas varias. La ingenuidad de este país no tiene límites. Esta nación se ahoga en imponderables. Las espadas flamígeras contra la corrupción son de juguete y están empuñadas por traidores. Las homilías ateas de la jauría política (y sus adláteres propagandísticos: opinión publicada en tuit al vacío vendida al fresco como comunicacional dogma científico) para con los asnos son predicadas por fantasmas en plasma o mercachifles con coleta.   Sí, Tom Wolfe fliparía en colores en nuestra querida EXpaña.   ¿Quién no ha acabado alguna noche de  tranquis  y ha amanecido a las claras del día siguiente en el chalé de El Viso? Par...

   Porque logré sobrevivir lo escribo. De los extramuros del alcohol y la noche como un relámpago prevaleces hecho un despojo...: tu propio declive, la incuria y el alambre. Toda renuncia es una victoria de la insolente verdad. Al igual que este poema es una propuesta moral a distancia. Es decir, un texto recostado dispuesto a disimular.  No hay implicación posible para los prófugos. Todo acto tiene una consecuencia. No basta decir.

  Dime con qué libro andas y te diré quién eres. La literatura nos ayuda a ser un poco mejores, a descubrirnos, a acompañaros, a entablar conversación con el escenario de la vida...: la escritura es una radiografía de quien la escribe y la lectura es una radiografía de quien la practica.  Por eso supiste que podías arrancarme el corazón sobre cualquier párrafo que amara y dormirme desangrando en la bañera bajo las espumas de jabón que con tanto mimo preparabas.  Lo que me enamoró de ti fue tu literalidad. Lo que me apasionó fue el rítmico movimiento de tus sabias manos. Lo que me embrujó fueron tus ojos de ninfa escrutando el espacio y anhelando una salida. Lo que me entusiasmó fue tu perfecta nariz indiscreta. Lo que me mató fue sobrevivir hasta el infinito al propio amor.