El lado B de V

  El mundo podría existir muy bien sin la literatura, e incluso mejor sin el hombre. Todos los habitantes del planeta merecen sobrevivir con dignidad. Un teatro público no debe cerrar jamás en vacaciones, pero en el verano español podría planteárselo si del director al acomodador (pasando por la taquillera) se derriten pensando en el salitre de Chiclana de la Frontera.   Hay petisas poetisas ufanas de llevar a su nido de pitonisa coja cada petirrojo caído. Hay artistas autistas que confunden el revuelo del poniente con un clavo en su frente.   El fin siempre depende del camino que recorres para obtenerlo: los "iniciados" que fornican sin eyacular, no son místicos, son avaros. En síntesis: las personas que no se arriesgan a realizar sus deseos dan verdadera lástima.   Hay que reflejar la felicidad en un momento intrascendente. Hay cuñadas desubicadas que solo saben aliñar una ensalada de soja. 

  Si buscáis los máximos elogios, moríos. Si halláis un soliloquio acorde con vuestro ritmo circadiano, rescataos.   Cuando el azogue de la vida cotidiana os apriete el gaznate reiros y salid por la tangente preguntando a la concurrencia de la rúa parajodas limeñas edulcoradas de pimienta británica...: << ¿Qué culpa tuvisteis los judíos en todo esto?>>       Hay difuntos microbios haciendo cola por mear en el servicio del bar de la moda. Hay asuntos cuchicheándose entre marías que, bronceadas, marcan a fuego a las lagartas ladronas de novios.      De todas las cosas que oímos, ¿qué escuchamos? Absolutamente nada y será mejor así sobre los pinares del puerto. Porque, la forja de un rebelde aquí yace; y, ¡eh! yace bien.     Hay discotequeros soñolientos haciendo de tripas corazón ante la morenaza que tienen a su lado de semiraperonosetoca. Hay camioneros atentos al naripa de los refrescos por si tras una cruzcampo...

  Palidece, casi mediodía. Parecemos doblados. Estamos nublados de sexo y alevosía. Tal vez sea la alegría lo que, a nosotros, delfines, más o menos, nos define.

   El  Poder  con mayúscula tiene rostro humano y se manifiesta a plena luz del día. El secreto es consustancial con su existencia en la lógica del delirio de los grupos terroristas y las mafias. El intrincado territorio de la verdad esconde sus propias demarcaciones.     Todos representamos un papel en nuestra vida cotidiana. ¿Teatro  y vida son caras de una misma moneda? El antiguo concepto de  theatrum mundi  sigue tan vigente que solo con abrir una pestaña digital y pajearnos de contento es igual al recto renal del homosexual medio. ¿Solución aparente? Quedarse colgado como un cuadro de Umberto Boccioni.       Algún erudito expondrá el poder invisible ante las témporas del aristócrata tomado por la conciencia pura. El director, entre miles de hilos ocultos que atan unos hombres a otros, asevera que los secretos son intérpretes invisibles de la historia universal: traductores a tiempo parcial que remueven, ent...

  Vivimos años zafios y horteras donde el mediocre es premiado por el  target democrático . Vivimos años pueriles donde el mediocre es recompensado por su canibalismo. Vimos años terribles donde el mediocre es acuciado a seguir dando la tabarra. Vimos años horribles que ya son más que una década.     El gusto por la estética se nos languideció en el rodal del gusto. La amnesia en el cielo del paladar sabe tan mal que los desmanes de la posmodernidad son un cuchicheo de marujas al lado de esta nadería disparatada en la que se convirtió cada manifestación artística.     Es irresponsable culpar únicamente al hombre público del deterioro ético donde todos buceamos lodificados. Tal vez sea la inexistente identidad folclórica ramificada en el ser profundo. O, quizá, algo más peregrino: el mundo ya fue.