El lado B de V

  No soportaba el lastre de mis zapatos cuando apareciste dispuesta a cerrar un trato que sorprendió a mi mánager, a mi nariz, a mi pelo, al coágulo de sangre de mi cicatriz, al cielo de mercurio recostado sobre mi gato siamés y hasta a mi harapiento aspecto de nitrato anfetamínico embutido en ese ligero tapiz de crudo arlequín absurdo por desacato.

  Lo poético no quita lo cantautor. Lo patético es hacerlo sin candor.

  Hay que volver a casa cuando el vino del viaje se avinagra...

  Hay una herida abierta que sangra en la ciudad, una densa neblina vespertina posándose en las calles que lo anega todo, que lo inunda todo. El ciudadano ha sido vilmente esquilmado. Nuestra patria ha sido vendida al extranjero. Así están las cosas. No puedes fiarte de nadie. El terreno de juego ha sido ocupado por nuestros enemigos. La dignidad no llega a fin de mes. Nuestros héroes  han sido derrotados o se han vendido.   Ahora no hay nada que pueda llamar mío. Estoy partiendo hacia el norte ligero de equipaje. Ni siquiera pienso en lo que dejo atrás. Hasta que no vuelva por mis crímenes perfectos voy a caminar por el desierto.   Muñeca, has roto un corazón que te amaba. Vuelve a casa y déjame en paz. Ángel caído, ¿podrías ser mi amante esta noche?, ¿podrías bajar de tu trono celeste y ayudar a mi alma cansada a levantarse?

  Aquí y ahora los gritos que me diste suenan tan falsas como tus gemidos tras la puerta del baño en  El Rey Lagarto   un jueves noche.   Aquí y ahora aquel concierto de  Tame Impala   fue una inversión de sudor y plástico fino   que hubiera escenificado el cambio climático.    Aquí y ahora la vida se mide en 37 canciones.

  Los gobernantes de paja en este mundo nuestro nos empujan al individualismo. Éste, si es humanista, lógico de espíritu y respetuoso con el prójimo, nos hará libre. Decía Borges, y cito textualmente, que "los espejos y la cópula son abominables, porque multiplican el número de los hombres." No obstante, mi buen amigo Carlos Domínguez siempre me advierte: "Muchacho, desconfía de aquél que haya perdido la fe". No existe ningún sentimiento más profundo que la cobardía. El hombre de hoy es desesperadamente cobarde. El hombre de hoy vive de espaldas a la divinidad. El hombre de hoy perece dándoles vueltas al crimen perfecto del propio hombre. Nuestro mundo sufre por falta de belleza. Ha arrasado el triunfo del ateísmo feroz, el agnosticismo analfabeto, el nihilismo grunge y el relativismo moral. Por nuestras calles proliferan hasta el hartazgo ético y estético hombres desnortados locos por esquilmarse cuales droides de cántaro lanar.   Por ello, no olvidemos lo ...

  Tengo un billete de ida y sé cómo usarlo. Nadie pierde quien nada posee. En tiempos donde todos contra todos  la medida de nuestro valor humano es el 100% de nada.                                        No me busques,           chau.

  Ellas están aquí. La veda dibuja la verdad desnuda: en pleno otoño circundado, para el poeta la rima cruda de la primavera se ha desbordado.

  Me gusta el fundido en rojo de la portada. Me gusta la intensidad y la densidad de esas canciones espesas de historias existencialistas, de amores desquiciados, de una ciudad derruida. Todo eso me gusta de Honestidad brutal. Solíamos escucharlo de corrida encerrados con un solo juguete. Las 37 canciones del disco era la medida de nuestro tiempo. Por ahí, decías que podíamos estar perdidos pero siempre nos quedaba el acorde de la próxima canción. S onreías a quemarropa y había en ella algo angustioso, algo de amargo desafío. Un largo espacio de amor blanco y pleno.

  ¿Nos asomamos a la extinción? La balcanización de nuestro estado es total y galopante. ¿Hacia dónde nos avocamos? Un crisol de siglos nos contemplan. ¿Quién responde a la cruda duda menguante? En el tardobipartidismo asfixiante en el que nos ahogamos quien no quiere hacer la pregunta es porque teme la respuesta.  Todo es falso, salvo alguna cosa. Casposa es la conducta de los reclutas televisivos. Ofensivos portavoces del pueblo pero sin el pueblo.  Éstos son mugrientos papagayos de estériles pensamientos a sueldo del gallo con coleta. A su lado Marhuenda es un angelito. No hay mayor prebenda que la ofrenda ofensa a la mentira patológica. Algunos impostores de la libertad controlada por el GH, portadores de la realidad institucionalizada, poseedores de la verdad atea revelada, son más falsos que un euro catalán de plástico. Cáustico devenir el nuestro. Nadamos, codos con codos, en un lodo de amplio espectro. ¡Qué país tan ruin y zafio! Ojalá nos afeitemos, sí. Pe...

  I   Quien haya acudido a una reunión de su comunidad de vecinos no puede creer en la existencia del alma.   II   -¿Cuántas mujeres pasaron por tu vida?    -Las suficientes para amarlas cada día más.     III   A ti te gusta  tener la razón constante. A mí me gusta el delirio discordante.  

  La credibilidad de nuestros enemigos es inversamente  proporcional  a la orfandad de nuestros ombligos posesivos y disidentes.

  Con las piernas cargadas y las manos vacías:  cada cual tiene su propio accidente de moto en el bocho.

  El 15 de agosto vuelve el fútbol. El fútbol, ese invento maravilloso del ser humano... A todos los que nos gusta el fútbol sabemos que es una de las manifestaciones más hermosas de la cultura popular.  El deporte más democrático: iguala a las masas. Es una prosa joven. Un pintor de lápices alpinos. Un cineasta lleno de vida. Es un modo de estar en la vida. Eso que entendemos como el arte nos permite aprender, ser mejores personas. El fútbol embellece nuestra existencia. Disfrutemos.

  Delicadísimos hilos de plata ciegan nuestros tabiques nasales. Nos entregamos absortos al movimiento sincopado de nuestras pesadillas. Para amar hace falta ser un yonqui. Un diluvio universal nos inunda la razón. Para cifrar nuestro corazón un almuédano nos poesía. Con el bronce más exquisitamente bruñido sobre la Tierra renunciábamos a la vida más allá de cuatro paredes. Nuestras vidas eran blancas. Nuestro amor era blanco. El terror es blanco.

  Como bien sabéis, queridos lectores, los premios son accidentes más o menos grotescos. Rara vez hacen justicia. Cierto es que en la estulticia institucionalizada éstos relucen y presumen de conceder o no legitimidad a aquellos afortunados de coronarse con sus laureles. El escritor egográfico (en tercera persona ambigua o no), seamos sinceros, no goza de buena prensa por los eunucos de la crítica especializada en vender humo y terciar con éxitos merecidos o inflados. En cambio, para el escritor biógrafo todo el monte es orégano. Éste se afilia al club privado más pecuniario de todos: el del mercachifle que hizo carrera de su ignorancia y cara dura con un toquecito de especias y efectos especiales. Tales evidencias no afean la conducta de este recluta del sensacionalismo, el ocio y el  lector-espectador-consumidor  educado por la televisión y reeducado por el ordenador en nadadería pensante y ser tecnológico lo disfruta y santifica por y para el ateísmo colectivo....

  I   El racismo ideológico busca siempre un referente para exigir derechos bajo un sátrapa local.     II   La tragedia de la izquierda es que no es capaz de crear unas alternativas viables a la putrefacción  del sistema seudodemocrático que ha padecido.      III   Di una cosa y la contraria si la legalidad que te ampara es la dionisiaca.

  Fue la perfección: resolvimos nuestra tensión sexual en una comedia ligera. Pasamos de un fundido en negro a un blockbuster  con salpicaduras indie. La idea del tiempo nos asusta: poblar las verdes praderas del Edén o hacinarnos en el asfalto. La otra noche después de la movida el aire no fue tan bueno y el hastío se apoderó de nosotros.

  Venga nena, no te engañes, no vale la pena arrastrarse 12 horas al día por una copa de vino y un trozo de pan.   Sí, este es un país duro para permanecer vivo.   Ven, acércate, te pienso abrazar toda la noche.   Te cuidaré mientras duermes, besaré las lágrimas que lloras.   Nuestro hogar es todo el universo mientras el amor nos dure.

  La relación entre el amante y el amado cabe a infinito... La relación primera es un acto de sacerdocio.  Bajábamos por Relatores sobre las tres y media y me hablabas  de la importancia de ver  Twin Peaks para que nuestra relación llegase a buen puerto. Yo me reí y te sugerí leer ' Tratado sobre los Vampiros ' para que tu sexo volviese a casa sin sangrar. Unos tres años después recordé con simpatía esta pequeña anécdota mientras acababa ' Oh, boy '.  Muchas veces la vida es así de irónica.

Con la niebla devorándonos el alma, la soledad no deja de ser una férrea fuente primordial y estable en esta desnortada remembranza que amenaza con hundirnos en una sed eterna. Días de vino y fuego forzando la perífrasis de la lealtad a la humedad de la infidelidad. Todo un torrente para un mismo afluente egoísta y mezquino. Entre la acción y la melancolía, solo nos queda el 100% de nada.